Triste Rosa

Acho que não sinto,
vejo que não sou,
um ser amado por liberdade.
Por criação da saudade.

A chuva pinta secas gotas
em óleo nas minhas mãos,
borrões ilustres de pobreza.
Tela branca de incerteza.

Outono obscurecido pelo sol
da noite e a estrela baça,
que nem de norte nem de sul
ilumina o céu que era azul.

Falo breve de amor,
sentimento gelado e ígneo.
Floresce a ilusão ditosa,
e morre só, como uma triste rosa.

Será amor o que sinto?

23/09/2008

F.M.